La prima regola è questa: l’accoglienza dell’ospite deve iniziare non dopo, ma prima della prenotazione. Perciò, mi comporto con la stessa cortesia e precisione che avrò nei suoi confronti quando magari lo accoglierò davvero a casa mia.
Anche se l’annuncio è dettagliato e l’ospite mi dice di averlo letto dieci volte, molti anni di esperienza sul campo mi hanno fatto constatare che l’attenzione della gente è spesso parziale o superficiale, soprattutto se stanno facendo uno slalom su AIRBNB e altri portali di home-booking.
La seconda regola, quindi, è: veloce ripasso. Caratteristiche dell’alloggio. I servizi previsti. Prezzo. Diritti e doveri. Imposta di soggiorno. Contratto di locazione (obbligatorio in Italia).
A questo punto ho bisogno di capire chi è colui che mi scrive. Dopotutto questa persona entrerà in casa mia, userà le mie cose. Io con questa persona ci dovrò convivere 24 ore su 24. Quindi, permettetemi, ma due chiacchere con chi sta dall’altro capo del mondo ce le devo fare.
Io faccio così. Il primo passo è guardare il suo profilo, controllo le referenze e le ultime recensioni. Questa è la prima discriminante. Se le sensazioni sono buone, inizio a raccogliere un po’ di informazioni su di lui, senza fargli un terzo grado: il motivo per cui sta viaggiando, chi sono le persone che viaggiano con lui, cosa conta di fare a Milano.
Se mi parla di sé, gli parlo di me, che persona sono, della casa in cui vivo, mostrando interesse per le cose che dice. Basta poco, una frase gentile per stabilire un rapporto. Mi scambio con lui gli occhiali per sbirciare il suo mondo con i suoi occhi.
Ho imparato a riconoscere nel tempo alcune mie idiosincrasie verso alcuni tipi di ospiti, e mi sono attrezzata al riguardo.
Ad esempio ci sono ospiti che vedono un problema in ogni metro quadrato che calpestano. Lo vedono e me lo regalano già prima della prenotazione. Riuscirò a trovare un taxi? E se l’aereo arriva in ritardo? E se rimango bloccato nel traffico? Si agitano già prima di partire. E qui scatta un campanello d’allarme.
Perché questa agitazione inutile è solo un piccolo assaggio di quella che li aggredirà e mi aggredirà al primo imprevisto che, secondo la legge di Murphy, sicuramente capiterà. Questo è il momento della prevenzione. Di solito faccio esercizio di self-control cercando di non infierire, poi gentilmente rifiuto la richiesta di prenotazione. Togliersi il dente subito ha i suoi vantaggi.
Ma le vere insidie sono altre. Una di queste si chiama “turista professionista”. Quello che la prima domanda che ti fa non è se la tua casa è pulita e accogliente o se c’è l’ascensore, ma se il treno IC delle 10 e 24 per Firenze ferma a Parma.
Col tempo ho sviluppato una vera e propria antipatia verso questo genere di turisti, quelli superorganizzati, quelli che si premuniscono riempiendo la valigia di farmaci, compresi quelli per le malattie tropicali e la febbre gialla anche se sono in partenza per Milano (città dove peraltro esistono le farmacie), quelli che si tirano dietro il barometro, la macchina digitale per foto subacquee (la destinazione è sempre Milano) e un paio di babbucce di peluche, quelli che, attenendosi puntigliosamente a principi di irrealtà, si portano un bazar di abiti adeguati per affrontare un’escursione termica di almeno 30 gradi, quelli che sanno già quali resti e vestigia vedere e dove comprare i benedetti prodotti tipici. Quelli che hanno un obbligo nella vita: una cima da conquistare e tambussare i maroni dell’ignaro host AIRBNB.
Sia il tipo a (ospite in preda ad una crisi di nervi) sia il tipo b (turista professionista tambussamaroni) non fanno per me.
A me sono sempre piaciuti i viaggiatori un po’ sbilenchi, senza baedeker, quelli che indugiano davanti agli androni, quelli vestiti male, curvi sotto il peso del loro zaino, quelli che non si intestardiscono a seguire un particolare percorso, quegli indolenti individui che invece di raggiungere una meta o tagliare il traguardo, ci girano attorno, quelli che si chiedono non cosa è intelligente fare o vedere, ma cosa è intelligente per loro, quelli che alla fine si portano a casa non souvenir, ma pezzi di viaggio.
Se mi accorgo di avere di fronte una persona di questo tipo, antropologicamente a me vicina perché calibrata sulla mia stessa misura, sul mio passo, mi sento subito a mio agio e non impedisco al caso di incuriosirmi: accetto la sua richiesta, perché so che ci starò bene come con un vecchio amico.
C’è una dolcezza infinita nel ricordo di quei giorni in cui c’erano persone walking with me, ospiti che non sono dei fossili, alcuni stanno con me ogni giorno e ogni tanto mi strizzano l’occhio. Sono presenze transitate negli anni, che ora mi permettono di non trasformare la tenerezza del ricordo in rimpianto. Stanno lì, mi danno allegria.
Insieme a loro ho imparato a viaggiare, ad allargare il mio sguardo, a diventare adulta, e da allora non ho più dimenticato come si fa. L’hosting è stata una scuola di vita: ho imparato a congedare e a incontrare.
Se premo il tasto “play” e mi riguardo, quella che vedo sono io, una donna che si ferma e si volta indietro, vedo gli ospiti che sono passati da me e io che passo, vedo le emozioni, i sentimenti che mi sfuggono, le richieste di prenotazioni, i discorsi che non si accordano, i “no” pronunciati, tanti. Ma sono i “sì” quelli che mi piacciono, e, come nel più prevedibile dei film, preferisco restare con loro.
